Москва. Октябрь 2008 год.
Лёша открывает глаза и тут же закрывает их снова. Веки тяжёлые словно налиты свинцом. Он не спит, но пошевелится отчего- то не может. Не может даже открыть глаза. Или он их уже открыл, просто ничего не видит?... Поздняя осень, холодный, слякотный, московский октябрь... Это ночь?... Сколько времени?... Время... Кромешная темнота и время тянется как резиновое, он почти чувствует как оно идёт. Или наоборот стоит... Чёрт... Усмешка... Кто здесь?... Господи, нет... Я не это хотел... Страшно... Почему так страшно... Что это?... Надо проснуться... Надо... Лёша делает нечеловеческое усилие и кажется снова приоткрывает глаза... Нет... Темнота. Пустая, полная, абсолютная темнота... Он чувствует как покрывается липким, холодным потом... Напрягается изо всех сил пытаясь поднять руку, но ничего не выходит, его как парализовало... Рука не сдвигается ни на миллиметр... И тут же обрушивается паника... Накатывает, затапливает ледяной ужас... Он не видит, а скорее чувствует что дверь отрывается и кто- то входит в комнату... Какой- то тёмный силуэт приближается к кровати на которой он лежит, скованный кошмарным, тошным, непонятным промежуточным состоянием между сном и явью... Кто это?! Господи, пожалуйста, помоги мне... Брайан?... Брайан улыбается и проходит мимо... Даже как бы сквозь... В ту же секунду Лёша выходит из оцепенения. Неподвижно лежит широко открыв глаза и резко садится... Сердце колотиться как сумасшедшее, мокрая футболка противно прилипла к спине, а голова медленно наливается свинцовой тяжестью. Боль сдавливает тисками виски... Что за?... Лёша встаёт. Быстро, чуть покачиваясь подходит к стене и хлопает ладонью по выключателю. Комнату заливает яркий, тёплый свет. Никого нет... Ну конечно... Естественно... Никого нет... Кто тут может быть? Откуда?... Я дома. Один.... И по спине вновь ползут отвратительные мурашки... Всё... Лёша выходит из комнаты, быстро, как- то механически движется по квартире включая свет везде. На кухне, в прихожей, в ванной... Он заходит в ванную, склоняется над раковиной и открывает холодную воду... Смотрит как прозрачная струйка сворачивается воронкой и убегает в серебристое, перекрещенное двумя тоненькими перегородками сливное отверстие... Как там... Как там бабушка учила?... Когда присниться кошмар надо умыться и дурной сон уйдёт вместе с водой... Три раза кажется... И не смотреться в зеркало... Почему?... Вдруг увидишь там не себя?... Или вообще никого не увидишь... Господи... Он наклоняется ещё ниже и плещет вздрагивая себе в лицо воду... Ему становится немного легче... Да... Легче... Действительно... Он возвращается на кухню, берёт с розово- бежевого под мрамор стола серебристый металлический телефон, замечает как дрожат у него руки, секунду раздумывает и набирает номер... Капли воды сбегают по щеке, скапливаются на подбородке и покачнувшись срываются на светло- серую футболку, растекаются тёмными пятнами... Трубку снимают сразу же... Господи, как голова болит...
- Извини... - Он откашливается... - Извини... Разбудил?...
Секундное молчание и такой знакомый, спокойный голос.
- Лёша?...
- Да... - В горле как наждачная бумага.
Снова пауза.
- А ты не мог бы говорить по- английски. Я по- русски только пять слов знаю: Картошка, водка, икра...
И Лёша наконец облегчённо вздыхает.
- Фух... Извини... Это я.
- Что- то случилось?.. - Голос всё такой же спокойный, но Лёша совершенно отчётливо даже не слышит, а именно чувствует в нём беспокойство.
- Сейчас... Подожди, я закурю. У меня всё в порядке.
- Пожалуйста. Не торопись. Можешь даже перекусить... - Брайан хмыкает и Лёша, все чувства которого как- то немыслимо обострились, понимает что беспокойства больше нет, а есть лёгкое, едва уловимое веселье и нежность... - У тебя там часов нигде поблизости нет?
Лёша прикуривает, устраивается на высоком табурете у окна, щурится одним глазом сквозь дым, смотрит на круглые настенные часы в виде тарелки. Это собственно и есть тарелка, старинный кузнецовский фарфор, часы сделаны на заказ специально для него... Один поклонник из Латвии, следит за ним ещё с юниоров и каждый год на день рождение дарит совершенно бесценные, эксклюзивные вещи... Время... Вот и что такое время?... Этой тарелке сто пятьдесят лет... Может быть из неё когда то ела какая- нибудь латышская княгиня, тихо, деликатно постукивая по сине- зелёному дну изящной серебряной вилкой, аккуратно отодвигая на край маленькую, бархатную косточку от вяленой оливки... А теперь эта тарелка висит на стене и отсчитывает минуты и часы этого самого времени, которого в сущности для и нет, она всё такая же как и сто лет назад...
- Мммм?... Да... Сейчас пол третьего. Так у тебя пол первого всего! Можно сказать ранний вечер. Чего ты ноешь?!
- Кто ноет?
- Ты!... - Лёша медленно начинает приходить в себя... - Слушай, ты знаешь... Мне короче... Я даже не знаю. Сон не сон. Хреновина какая- то... Приснилась.
- Ага... - Говорит Брайан со значением... - Это серьёзно... Пожалуй я себе кофейку налью.
- На ночь?! Не смей!
- Ну чего тебе приснилось?
Лёша слышит как он идёт куда- то. Хлопает дверь, что- то скрипит. Брайан сопит.
- Да ерунда какая- то... Приведения понимаешь ли ходят по дому...
Он ёжится и ему снова становится неуютно. Оглядывается и вздрагивает почти роняя сигарету, увидев своё отражение в тёмном оконном стекле...
- Лёша... - Задумчивый голос Брайана успокаивает... - Лёша... А ты пил чего- нибудь?...
- А?... Да... То есть нет! Не пил я ничего!
- Точно? А то знаешь... Приведения это такое дело... С приведениями я слышал в центры реабилитации для алкоголиков, кладут...
- Ладно... Всё... Забудь...
- Ну чего ты?... - Брайан смеётся...- Ну бывает! Приснится ерунда какая- нибудь. Потом ходишь и весь день вспоминаешь. Думаешь. Ну это же сон! Думай лучше о том что я скоро приеду.
Лёша улыбается. Тушит сигарету в круглой, стеклянной пепельнице и ему действительно вдруг становится тепло и хорошо.
- Ещё твой этап сначала.
- Да куда от него денешься... Фу!... Иди на место!
- Ты чего орёшь на собаку?
- Да ну... Только соберёшься кофе в тишине выпить. Съесть чего- нибудь. Так моментально притаскивается, садится и смотрит в рот. И слюни до пола.
- Ну вот какой ты жмот. Дай собаке кусок!
- Чего я ему дам? Круассан с шоколадом?
- А ты чего ночью круассаны жрёшь?
- Какая ночь? Ранний вечер!
Через пять минут Лёша нажимает на отбой, всё ещё улыбаясь кладёт трубку на стол, запускает пальцы в волосы и ерошит их. И тут же опять, отчётливо, обмирая от ужаса, понимает что у него за спиной кто- то стоит... Бедро скручивает дикой болью так что он не может пошевелиться...
По холодной, промозглой, сырой, ветреной Москве, мчится белая BMW... Проскакивает пустынные, мигающие жёлтыми глазами перекрёстки... Тормозит возле тёмного, пятиэтажного дома... Лёша с трудом, буквально волоча ногу поднимается на третий этаж, звонит в обшитую светлой вагонкой дверь... В узком, дверном проёме перепуганное, бледное лицо...
- Таня... Таня... Только ничего не спрашивай... Пожалуйста, поедем ко мне... Мне очень надо... Пожалуйста. Только ничего... Ничего... Не спрашивай...
Лёша открывает глаза и тут же закрывает их снова. Веки тяжёлые словно налиты свинцом. Он не спит, но пошевелится отчего- то не может. Не может даже открыть глаза. Или он их уже открыл, просто ничего не видит?... Поздняя осень, холодный, слякотный, московский октябрь... Это ночь?... Сколько времени?... Время... Кромешная темнота и время тянется как резиновое, он почти чувствует как оно идёт. Или наоборот стоит... Чёрт... Усмешка... Кто здесь?... Господи, нет... Я не это хотел... Страшно... Почему так страшно... Что это?... Надо проснуться... Надо... Лёша делает нечеловеческое усилие и кажется снова приоткрывает глаза... Нет... Темнота. Пустая, полная, абсолютная темнота... Он чувствует как покрывается липким, холодным потом... Напрягается изо всех сил пытаясь поднять руку, но ничего не выходит, его как парализовало... Рука не сдвигается ни на миллиметр... И тут же обрушивается паника... Накатывает, затапливает ледяной ужас... Он не видит, а скорее чувствует что дверь отрывается и кто- то входит в комнату... Какой- то тёмный силуэт приближается к кровати на которой он лежит, скованный кошмарным, тошным, непонятным промежуточным состоянием между сном и явью... Кто это?! Господи, пожалуйста, помоги мне... Брайан?... Брайан улыбается и проходит мимо... Даже как бы сквозь... В ту же секунду Лёша выходит из оцепенения. Неподвижно лежит широко открыв глаза и резко садится... Сердце колотиться как сумасшедшее, мокрая футболка противно прилипла к спине, а голова медленно наливается свинцовой тяжестью. Боль сдавливает тисками виски... Что за?... Лёша встаёт. Быстро, чуть покачиваясь подходит к стене и хлопает ладонью по выключателю. Комнату заливает яркий, тёплый свет. Никого нет... Ну конечно... Естественно... Никого нет... Кто тут может быть? Откуда?... Я дома. Один.... И по спине вновь ползут отвратительные мурашки... Всё... Лёша выходит из комнаты, быстро, как- то механически движется по квартире включая свет везде. На кухне, в прихожей, в ванной... Он заходит в ванную, склоняется над раковиной и открывает холодную воду... Смотрит как прозрачная струйка сворачивается воронкой и убегает в серебристое, перекрещенное двумя тоненькими перегородками сливное отверстие... Как там... Как там бабушка учила?... Когда присниться кошмар надо умыться и дурной сон уйдёт вместе с водой... Три раза кажется... И не смотреться в зеркало... Почему?... Вдруг увидишь там не себя?... Или вообще никого не увидишь... Господи... Он наклоняется ещё ниже и плещет вздрагивая себе в лицо воду... Ему становится немного легче... Да... Легче... Действительно... Он возвращается на кухню, берёт с розово- бежевого под мрамор стола серебристый металлический телефон, замечает как дрожат у него руки, секунду раздумывает и набирает номер... Капли воды сбегают по щеке, скапливаются на подбородке и покачнувшись срываются на светло- серую футболку, растекаются тёмными пятнами... Трубку снимают сразу же... Господи, как голова болит...
- Извини... - Он откашливается... - Извини... Разбудил?...
Секундное молчание и такой знакомый, спокойный голос.
- Лёша?...
- Да... - В горле как наждачная бумага.
Снова пауза.
- А ты не мог бы говорить по- английски. Я по- русски только пять слов знаю: Картошка, водка, икра...
И Лёша наконец облегчённо вздыхает.
- Фух... Извини... Это я.
- Что- то случилось?.. - Голос всё такой же спокойный, но Лёша совершенно отчётливо даже не слышит, а именно чувствует в нём беспокойство.
- Сейчас... Подожди, я закурю. У меня всё в порядке.
- Пожалуйста. Не торопись. Можешь даже перекусить... - Брайан хмыкает и Лёша, все чувства которого как- то немыслимо обострились, понимает что беспокойства больше нет, а есть лёгкое, едва уловимое веселье и нежность... - У тебя там часов нигде поблизости нет?
Лёша прикуривает, устраивается на высоком табурете у окна, щурится одним глазом сквозь дым, смотрит на круглые настенные часы в виде тарелки. Это собственно и есть тарелка, старинный кузнецовский фарфор, часы сделаны на заказ специально для него... Один поклонник из Латвии, следит за ним ещё с юниоров и каждый год на день рождение дарит совершенно бесценные, эксклюзивные вещи... Время... Вот и что такое время?... Этой тарелке сто пятьдесят лет... Может быть из неё когда то ела какая- нибудь латышская княгиня, тихо, деликатно постукивая по сине- зелёному дну изящной серебряной вилкой, аккуратно отодвигая на край маленькую, бархатную косточку от вяленой оливки... А теперь эта тарелка висит на стене и отсчитывает минуты и часы этого самого времени, которого в сущности для и нет, она всё такая же как и сто лет назад...
- Мммм?... Да... Сейчас пол третьего. Так у тебя пол первого всего! Можно сказать ранний вечер. Чего ты ноешь?!
- Кто ноет?
- Ты!... - Лёша медленно начинает приходить в себя... - Слушай, ты знаешь... Мне короче... Я даже не знаю. Сон не сон. Хреновина какая- то... Приснилась.
- Ага... - Говорит Брайан со значением... - Это серьёзно... Пожалуй я себе кофейку налью.
- На ночь?! Не смей!
- Ну чего тебе приснилось?
Лёша слышит как он идёт куда- то. Хлопает дверь, что- то скрипит. Брайан сопит.
- Да ерунда какая- то... Приведения понимаешь ли ходят по дому...
Он ёжится и ему снова становится неуютно. Оглядывается и вздрагивает почти роняя сигарету, увидев своё отражение в тёмном оконном стекле...
- Лёша... - Задумчивый голос Брайана успокаивает... - Лёша... А ты пил чего- нибудь?...
- А?... Да... То есть нет! Не пил я ничего!
- Точно? А то знаешь... Приведения это такое дело... С приведениями я слышал в центры реабилитации для алкоголиков, кладут...
- Ладно... Всё... Забудь...
- Ну чего ты?... - Брайан смеётся...- Ну бывает! Приснится ерунда какая- нибудь. Потом ходишь и весь день вспоминаешь. Думаешь. Ну это же сон! Думай лучше о том что я скоро приеду.
Лёша улыбается. Тушит сигарету в круглой, стеклянной пепельнице и ему действительно вдруг становится тепло и хорошо.
- Ещё твой этап сначала.
- Да куда от него денешься... Фу!... Иди на место!
- Ты чего орёшь на собаку?
- Да ну... Только соберёшься кофе в тишине выпить. Съесть чего- нибудь. Так моментально притаскивается, садится и смотрит в рот. И слюни до пола.
- Ну вот какой ты жмот. Дай собаке кусок!
- Чего я ему дам? Круассан с шоколадом?
- А ты чего ночью круассаны жрёшь?
- Какая ночь? Ранний вечер!
Через пять минут Лёша нажимает на отбой, всё ещё улыбаясь кладёт трубку на стол, запускает пальцы в волосы и ерошит их. И тут же опять, отчётливо, обмирая от ужаса, понимает что у него за спиной кто- то стоит... Бедро скручивает дикой болью так что он не может пошевелиться...
По холодной, промозглой, сырой, ветреной Москве, мчится белая BMW... Проскакивает пустынные, мигающие жёлтыми глазами перекрёстки... Тормозит возле тёмного, пятиэтажного дома... Лёша с трудом, буквально волоча ногу поднимается на третий этаж, звонит в обшитую светлой вагонкой дверь... В узком, дверном проёме перепуганное, бледное лицо...
- Таня... Таня... Только ничего не спрашивай... Пожалуйста, поедем ко мне... Мне очень надо... Пожалуйста. Только ничего... Ничего... Не спрашивай...
Ну он мужик харизматичный конечно, понять можно, но как так вышло, что там не получилось и тут ребенок? Я не знаю все же, всех причин и всех мотивов, у меня просто в голове не очень укладывается, как можно так сильно хотеть ребенка и так мало проводить с ним времени после его рождения. А Лёша напоминает Новосельцева из "Служебного романа". Он и папа, он и мама.
А Леша тогда кто? просто удобный мужчина рядом и по совместительству подходящий отец для ребенка?(((( Эль, скажи, что это не так?!
Но и Леша детей не собирался заводить, может быть конечно не так категорично, но всё же. Я тут подумала, а Васильев чего там себе думает, сколько ему лет то уже, потомство то надо, в конце концов! И вообще, кто знает, где он сейчас, с кем, после распада Мухортовой-Бланшар?
он вообще никогда женат не был, что ли? такой вроде привлекательный мужик
Почему сразу он пудрил? Она может сама хотела. Никто никого рядом не держит, это был её выбор.
Об этом надо спрашивать у Васильева))))) До встречи с ним она популярностью особой не пользовалась и вообще была зажатой и холодной, зато страшно ревнивой! Танины истерики и драки с соперницами это притча во языцех.
Ну она тоже, блин выбрала, так выбрала. Это еще просто повезло что у Леши так вот всё сложилось, с его репутацией и прочее с ним все же ооочень так непросто. Хотя чую гнобить и поколачивает именно она его. Бедный Лешааааа *жалеет*
ИМХО, она и сейчас такая же! То что я вижу регулярно и читаю про нее. Ну не из.официальных источников, а из личных наблюдений на яву кто видит её вживую.
Эль, Таню как твоего персонажа - ты ее любишь? Хоть чуть-чуть.
Те подруги как раз были более безоспасными для него... У Тани зато другое есть, чтобы не беспокоиться ни о чем, просто сломать Лёшу, поменять, выдернуть из всего прошлого, закрыть наглухо туда дверь и всего делов. Вместо того чтобы строить жизнь с человеком, таким какой он есть, она его меняет под себя. Нет, я ей даже не завидую, ИМХО, нельзя так делать просто потому что нельзя. И жить ТАК и с ТАКИМ неинтересно. И рано или поздно, но это станет ясно и ей и ему, когда он поймет, что именно с ним стало. И вот тогда я ей не завидую тем более.
Это не сомнения, а просто размышления на тему как оно бывает или может быть, ничего личного. Может вообще все не так))
Хех... Видно я мнительна слишком. Мозг слегка взорвался при чтении коментов )))
Но вопрос к Эле остается. Мне очень интересно *смотрит на Элю*
Можно я отвечу пока за неё? Она её любит и жалеет)) Ну я вот индифферентна, потому позволяю себе такие размышлизмы))) Это вообще за жисть в общем))
По поводу Лёши у меня мысли сложнее
Но мысли по поводу Леши будут в следующих отрывках, так? ))) Поделишься соображениями?
Мне они интересны, но не понятны)) Ну я вообще всегда за мужиков, в случае чего)))) За редким исключением)) Ничего такого ужасного он не сделал. Встречался и не хотел детей, это преступление? Это повсеместное явление, за что тут можно предъявлять ему что-то не знаю. Ну мне вообще Васильев очень нравится))) И в конце концов каждый получил что хотел... кроме Лёши
Тоже в общем то вполне обычное явление, привычное... потому и не удивляет и не возмущает уже.
Да не могла бы она его поглотить при всем желании! Не только поглотить, а даже управлять им. Можно только держаться за поводья и улыбаться.
Но это ИМХО, само собой))))
потому и не удивляет и не возмущает уже.
А меня возмущает! Не только в Васильеве, вообще в мужчинах. Причем для марафона по кустам достаточно бывает гораздо меньшего, чем намек на серьезные отношения. Тьфу...
Васильев мне не нравится (даже внешне)
А какой он из себя? Не могу фотку найти...
Нарекаю его Бузыкиным из "Осеннего марафона", тот тоже над своими женсчинами измывался.